Notas playeras para armar y desarmar o " A lo que llevan los amoríos de Julieta con un sujeto un tanto peculiar"

Tengo un arsenal de redes
para cazarlas a ellas
que me revolotean
todo el tiempo planean y urden
me tiran del cabello mientras duermo
se lanzan
en picada hacia mi
contra mi frente
estrellan sus cuerpos afilados
violentamente
para que les reconozca
algún mérito
alguna característica sobrecogedora
para que las acepte
a ellas que odian
ser desechadas
(antes muertas que desechadas!)
y vuelven a la carga
se me meten por las pupilas
por las orejas y me susurran
genialidades
estupideces
innombrables.
Revolotean,
son tan picudas
y molestas!
Pero a veces son suaves
reposan sobre mi flequillo
calmadamente
o jugando a despeinarme las ideas
son felices y vienen
con la brisa de otoño

---------------

Se descubre celosa de fantasmas.
Cómo saber si son
una sábana
una realidad

----------------

"Este es un club exclusivo para personas pelirrojas, alérgicas a la mostaza y a las nuevas ideas; amantes de las camisas almidonadas y el budín de mamá, con tendencias al parricidio y al abarrotamiento de alfajores Jorgito" dijo el hombre pelirrojo, alérgico a la mostaza y a las nuevas ideas, con tendencias al parricidio, mientras se quitaba un trozo de budín de mamá de la manga derecha de su camisa almidonada y escondía un Jorgito en su maletín charolado.
"Me gustaría unirme", dijo entonces, la mujer pelirroja, alérgica a la mostaza y a las nuevas ideas, amante de las camisas almidonadas y el budín de mamá, con tendencias al parricidio, mientras disimuladamente tomaba el alfajor del maletín charolado de aquel hombre.
"Bravo, ahora seremos dos!"

----------------

Sé que en el fondo
no son malas,
que sólo quieren verme reir
suspicaz
curiosa
con el ceño fruncido
Por suerte
ellas entienden
cuando les pido
que se alejen
que quiero estar tranquila
y no pensar
en el viento
en los grillos
en los lunares ajenos
Entonces ellas remontan vuelo
y se van a revolotear
con sus cuerpos afilados
sobre algún otro flequillo,
como buenas ideas que son .

----------------

-El dijo: desde que te conocí, no quiero ser más la Coca Sarli. Ella lo miró fijo, y entendió al instante.
-¿Y entonces?
-¿Entonces qué?
-¿Cómo sigue la historia?
-Oh, eso. Nada, no sigue, no tendría porqué hacerlo.

----------------

"Es muy fácil saberlo" le dije,
"si son una realidad, entonces encontrarás justa justificación
para todos tus miedos
y te será necesario enfrentarlos de una vez
con palabras
de las que atraviesan caparazones
o alejarte definitivamente
como si nada
Si son una sábana, entonces
eventualmente se ensuciarán
y la sábana caerá
por su propio peso en mugre" .

----------------

Luego de un año de permanencia en el club de únicos dos miembros, la mujer reveló so gran verdad:
"soy rubia..."
(acto seguido se quitó la peluca de falsos rojizos)
"...y estoy enamorada de ti!"
Ante semejante declaración
(se sobreentiende: la primera, nunca la segunda)
el hombre, estupefacto, patitieso
con el rictus de sorpresa aun en su cara, dijo:
"pero entonces ya no podrás formar parte del club...!"

----------------

-Si insistes tanto inventaré alguna especie de continuación, pero no me responsabilizaré por su caludad narativa
-Ok
-Que no se malentienda, que anteriormente no se trató de hacer chabacana alusión a los senos de ella, o a los de la Sarli. Pero él le decía que la sola visión de aquella mujer, famosa por su reiterativa forma de preguntar acerca de las pretensiones ajenas, le traía una especie de extraña paz, como si gracias a ella el mundo pudiera unirse en alguna especie de extraña fraternidad hermanada bajo la batutua de la hembra mencionada. Yo no sé, a mi también me sonó de lo más estrambótico cuando me lo contó. Entonces, entonces la conoció a ella y le reveló sus más íntimos planes: el de ser churrero y tener un puesto en Mar del Plata junto a ella encabezaba la lista, luego, claro está, el de conquistar el mundo y conocer a Chuck Norris en el interín. Sus desmedidos gustos por el animé y la escritura desestructurada siempre rondando. Y le contó todas sus extrañas teorías, demasiado extrañas como para explicártelas ahora mismo, y ay! le dijo que ya no quería ser más la Coca Sarli. Ella lo miró y entendió al instante, sintiendo el sobrecogimiento que sólo puede sentir la que se ve reflejada en los espejos ajenos, pero bien adentro, y además sabiéndose reciente dueña de un cariño que no creía con seguridad querer merecer. Sin embargo, contra todo pronóstico o alerta amorológico, no salió corriendo. Eso la asustó.
-¿Y entonces?
-Entonces nada, no ves que me inclino por los finales abiertos!

----------------

Me gusta pensar
que las muñequitas andinas
que adornan mi vincha no-andina
se levantan por las noches
y juegan
y bailan
y saltan con pasitos chiquititos de muñequita que se levanta por las noches
y entonan cancioncitas andinas
para deleitarse en esas veladas
clandestinas a escondidas
susurradas así a mis durmientes oídos

----------------

Si los subterráneos,
en la forma en que los entendió Kerouac
son "hipsters sin ser insoportables, son inteligentes sin ser convencionales, son intelectuales como el demonio y saben lo que se puede saber sobre Pound sin ser pretenciosos ni hablar demasiado de lo que saben, son muy tranquilos, son unos cristos"
Entonces ¿los trenes?

----------------

-¿No vas a hablar del playmovil lisiado? ¿o del poema de Bukowski? ¿o del muñeco voodoo? ¡Eso es lo que quería escuchar!
-No, no lo voy a hacer, pero oh!, deberías leer ese poema, sin dudas, YES YES

----------------

Definitivamente los trenes no podrían ser hipsters intelectuales y tranquilos,
mirenlos!
no se condice con su habitual traqueteo
ese rumbo tan marcado, esos accidentes, esa estrechez de espacio
de comprensión, de ideas.

----------------

¡Sh! ¡que nadie las interrumpa!
personajes en las fotografías
ceños fruncidos desde los posters
("esa no es forma de comportarse, si yo fuera muñeca...")
déjenlas bailar sus cancioncitas
mientras tejen ilusiones de libertad
para luego al amanecer volver
a adornar mi vincha así,
quietecitas.

----------------

En cambio los subterráneos
con todas sus verdades siempre tan vibrantes
tan debajo de la superficie
Por más que escarbes hondo
no hallarás más que el flujo confuso e intrincado
de oscuros pensares de sombra permanente.

----------------

-Si hay amor después del amor, entonces
¿cómo saber del amor que será el amor antes del amor?
-Imposible, no se puede
-Pero...
-Ya te dije: ¡me inclino por los finales abiertos!